Ufa

para que vejam o tão pouco intelectual que sou, não tenho a menor intenção de ler o Slavoj Žižek, a filosofia per se causa-me enjoos moderados e vontade de beber vodka em grandes quantidades.
Se há quem lhe chame maternidade pós-ideológica, eu prefiro ficar-me pela "maternidade realista e sem muita pachorra para a abnegação total".
Fico por isso no terreno de ninguém. Nem sou uma mãe muito amorosa cujo maior sonho é dar de mamar aos 20 filhos até estes entrarem para a faculdade, nem aproveito as sestas das criancinhas para me documentar devidamente em pós-ideologia-sociológica-filosófica do comportamento das fêmeas pós-parto.

Sou

sou, é isso mesmo.
Mas não cozinho bem (terei outros atributos, talvez).

Isto aborrece-me

Não me apetece trabalhar. Está demasiado calor para trabalhar. Está demasiada gente em férias para trabalhar.
Não podendo sair do meu local de trabalho (vulgo secretária), poderia deambular por blogs alheios, quiçá aprender qualquer coisa, enfim divertir-me um bocado para não ter de olhar para o artigo que tenho forçosamente de acabar.
Ora, ninguém escreve nada. Não está bem. Quando não tenho tempo para ler nada, afogam-me o reader em posts e agora ninguém (a)posta nada. Hão-de ter muitos amigos assim, tá visto.

Continuando

Comprei um bikini da cor mais bonita do mundo.
Bom, talvez não seja a cor mais bonita do mundo para mim, mas é-o certamente para alguém.
Fica-me bem e foi baratíssimo (aliás foi de graça, foi um presente). Bom, modéstia à parte quase todos os bikinis me ficam bem desde que sejam um S ou XS.

(isto dos posts fúteis é facílimo, já devia ter investido mais na coisa).

Afinal

nem precisei de adquirir um exemplar de uma revista cor-de-rosa.
Ao almoço, aprendo com um ecran de notícias gigante que a Angelina Jolie e o respectivo marido vão convidar o Bono para padrinho dos filhos gémeos. Não decorei o nome das crianças mas pareceu-me qualquer coisa que em português se traduziria para "Vanessa Alexandra" e "Fábio Emanuel".
Excelente gosto para padrinhos, péssimo gosto para nomes.

Se os blogs também são o que fazemos deles

Se este blog não me representa de maneira nenhuma, porque eu não sou uma intelectualóide dada a depressões, a partir de agora só faço posts fúteis.

(vou ter de me documentar, talvez lendo a Caras ou assim).

A blogosfera foi de férias

o meu feedreader costuma ter 300 posts para ler e limita-se agora a 90 e qualquer coisa - colecciono blogs como o meu filho colecciona cromos, não sabe colá-los no sítio (no meu caso é mais não ter tempo para lê-los) mas gosta de os acumular, eu acumulo informação que é uma espécie de matéria mas menos sólida - tudo a descansar dos posts.
Não se preocupem, eu fico cá (iupi) a tomar conta disto tudo.
Neste momento estou a contemplar a coisa de um penhasco muito alto, tenho sobre os ombros uma longa capa negra com um capuz que me tapa a cara, apoio-me num bordão de madeira torta, muito alto, e solto um riso maléfico que ecoa pela filada de montanhas.
Estais bem entregues, portanto.

Fios desligados

Uma amiga contou-me que o marido iniciou o discurso habitual
- Mereces melhor do que eu
levou como resposta
- Pois mereço. Rua.
Enfim, mais ou menos isto, e estou a ver a cara dele à banda. Nem uma lágrima para amostra. Rua. A mesma lágrima para amostra. Rua. A mesma amiga para uma amiga sua.
- O que faço às cartas de amor que me escreveu?
e a amiga sua
- Manda-lhas. Pode ser que lhe façam falta.
Fazem de certeza: é só copiar mudando o nome. Perguntei à minha amiga
- E depois de ele se ir embora?
- Depois chorei um bocado e passou-me.
Ontem jantámos juntos. Fumámos um cigarro no automóvel dela, fui para casa e comecei a escrever isto. Palavra de honra que na janela uma árvore a sorrir-me. Podem não acreditar mas uma árvore a sorrir-me."

António Lobo Antunes In Visão

Quando durmo

volto ao colo da minha mãe. Quando vou buscar o meu filho e ele se aninha todo, todo sem nenhuma espécie de resistência volto ao colo da minha mãe. Durmo aos bochechos, deve ser resistência. Eu gosto pouco de colos.

foto Ralph Gibson

Uma porcaria de um anúncio

E horas a explicar à família o significado da coisa. Porque é que a senhora de idade tem uma pena sair da boca e o marido está a dormir (ela), porque é que o pai namora com a mãe (ele), porque é que ele está vestido de anjo (a minha irmã), porque é que em dois anúncios cujo tema de fundo é a traição por parte de pessoas em que se confia, em ambos aparece um homem (eu).

lamento imenso ter de ser eu a dar a novidade, mas as mulheres também traem.

Ah

não está a contar com o feed reader. É o pesadelo dos bloggers perfeccionistas.

Mais sono

Aborrecidíssima nesse outro sítio onde já só faço tempo para me ir embora (não quero dar parte fraca de quem já não tem pachorra para estas coisas), encosto-me ao bar gigantesco à espera que a minha amiga peça uma bebida (podem ser horas aqui), vejo uma rapariga numa outra ponta do bar. É muito bonita, linda, o suficiente para se destacar numa multidão de milhares de rostos que se encostam ao bar. Vários homens vão àquela parte do balcão a pretexto de pedir uma bebida. E são homens de aspecto suburbano, de cabelo à Cristiano Ronaldo, obviamente lêem revistas do social ou não estariam ali naquele caldeirão de wannabes. Vejo-a sorrir vagamente, não dá conversa mas também não os afugenta antipaticamente (como eu e as minhas amigas faríamos). Ao princípio estranho mas depois entendo, é provável que toda a imagem que essa rapariga tem de si própria tenha sido construída à volta das palavras dos outros, que se passar um dia em que ninguém lhe diga que é bonita se ache feia, que se sinta a desaparecer quando for perdendo atributos físicos.
Assim é que podemos nascer com(o) um bilhete de lotaria premiado mas de nada serve se não soubermos gerir o prémio.

Sono

Aborrece-me cada vez mais sair à noite. O cansaço, a idade, o tédio que emana desses locais, sempre iguais, os ambientes pesados.
Mas saio às vezes. E sempre que saio encontro um grupo (ou vários) de miúdos da geração anterior. Têm sem dúvida muita energia, dançam fazendo coreografias estranhas e perco muito tempo a observá-los.
Num dos sítios, duas raparigas com excesso de peso beijam-se. Há qualquer coisa de estranho nesse beijo, não tem grande confiança, fico na dúvida se acabaram de se conhecer ou de se assumir em público.
Do outro lado, o típico grupo de miúdos da faculdade, muito diferentes entre si nas poses e maneira de vestir. Dois rapazes com alargadores que dançam com gestos inventados (é provável que esses movimentos tenham um nome, mas o que fazer, estou demasiado fora disso para saber), uma das raparigas do grupo, a mais vistosa, aprendeu a dançar vendo a MTV. Tem demasiadas atitudes que roçam o pornográfico e, a certa altura, atira-se a um estranho dançando de forma demasiado explícita, quase um lap dance (adivinho pela expressão dele que está a pensar que lhe saíu a sorte grande sem sequer jogar na lotaria).

Bob Fosse

foto Mary Ellen Mark

Apercebo-me

por coisas que me dizem que quem me lê aqui faz de mim uma imagem de um ser depressivo, com olheiras, pálido, piegas, cheio de auto comiseração, digno de pena.
Lamento desapontar-vos quando apareço bronzeada, sorridente, de saltos altos, brincos. Deve ser desconcertante ouvir-me a dizer piadas o dia inteiro (possivelmente sem grande graça), falar sem parar, gostar de praia, de gelados e de caipiroskas, encher os meus filhos de beijos e de disparates, gostar mais do dia do que da noite, ter amigas com quem falo de compras e de homens, ser luminosa.
Lembro-me do meu Amigo me dizer "não acha que somos sempre fantásticos nos nossos blogs, maravilhosos, e depois na vida nem tanto?" Parece que não.
Suponho que cada um use o blog como melhor lhe aprouver, a mim que não tenho francamente necessidade de me publicitar, serve como o divã do psicanalista, o sítio onde despejo aquilo que não posso fazer no resto do tempo. Não poderia fazê-lo se assinasse o meu nome verdadeiro, se as pessoas com quem convivo no dia-a-dia soubessem que tenho este blog, se revelasse a minha identidade verdadeira, pelos vistos tão diferente da de blogger.
No entanto aqui sou verdadeira (dramática e queixinhas mas verdadeira), é só uma face que não posso mostrar em todo o lado. Fiquem então com isso, quem me ler aqui é provável que me conheça melhor do que quem me conhece na vida real.

Breathe out

Coisa fechada. Exausta. Ainda muito trabalho. Vou só ali cair para o lado um bocadinho e já volto.

(já disse que tenho umas sandálias novas?)

Breathe in

[suspendo a respiração]

Muitas horas de trabalho à frente sem poder parar. Até fechar isto nem tempo tenho para um post fútil sobre umas sandálias que comprei (são fabulosas).

(já volto)

Andei às voltas com

este post. Que quando o li achei automaticamente, "tretas". A culpa não estará nas palavras escritas, mas em mim, sou eu que me fui tornando cínica e indiferente a certas coisas. Pior. A querer fazê-las aos outros. Não sei se é inevitável mas quando se convive com isso, com a falta de verdade constante, há qualquer coisa que se rompe, que acaba. Um nível de franqueza que se torna impossível, um nível de cinismo que torna incomportável uma verdade inteira. E não é que eu não queira, mas corrompi-me, fui corrompida nessas mentiras, fiquei contagiada por elas. Não é que eu não queira (exteriormente) acreditar, dizer verdades, ser feita delas. É que não acho possível. Que a verdade também é feita de fé. E neste momento, a fé que tenho em nós (pessoas) é tão pouca que nem consigo.

Bono

É para mim o homem com a voz mais sexy que já ouvi.
E aquela parte em que ele diz "Mary"...(adiante, não quero que me flaguem hoje).

Da paternidade

Aqui
e aqui
e aqui.
Eu sei que há muitas maneiras de viver a paternidade.
Gosto pouco de falar deste assunto. Acho banal o que nos aconteceu. Plenamente banal, um dia éramos uma família e depois já não éramos, tão comum. Mas é que. Um dia nós éramos uma família e seremos sempre. Porque seremos sempre o pai e a mãe daquelas crianças, nunca cessaremos de ser a família deles. E a família não se escolhe. Às vezes temos sorte com o que nos calha, outras nem tanto.
No dia em que decidimos deixar de ser uma família eu (não num gesto magnânimo, num gesto banal, pouco pensado) "ofereci" (entre parêntesis porque eu nada possuía que pudesse oferecer) custódia conjunta ao pai dos meus filhos. Respondeu-me "não posso" (mais uma banalidade). Durante esse primeiro ano achei que era minha responsabilidade tentar que eles passassem tempo com o pai. Os "não posso" cresceram até serem tudo, tornaram-se banais, esperados, instituídos. Não posso. Só. Não posso ser pai dos meus filhos. Posso levá-los uma vez por mês ao cinema e às compras, mais do que isso não posso.
Posso passar a tarde do dia de Natal com eles, algum outro feriado não posso. Posso passar 10 dias de férias com eles (embora tenha 25 para mim) mais não posso.
Não vou debater com ninguém as razões do não posso do pai dos meus filhos, são razões de ordem pessoal dele, não me interessam. Ao fim de um ano, desisti de debater fins de semana falhados, aniversários e festas de fim de ano esquecidos. Não pode, acabou.
Sabemos todos (sim, eles também) que quando quer (ou pode, sei lá) vem buscá-los sem nenhum limite imposto da minha parte.
Quando a lei contempla "dever de prover sustento" (obrigação) e "direito de visita" (não obrigação) está a defender-se a ela própria (à lei interessa-lhe é que não haja indigentes), mas se já tantas causas forçaram a lei a ser alterada para que a lei as defendesse a elas, a pouca veemência com que vejo o direito à paternidade ser defendido faz-me sempre pensar que talvez esta lei defenda mais interesses do que aqueles que ofende (perdoem-me os pais que querem ser presentes, eu sei que os há, estou só a falar em maiorias).

Note to others

A Helvetica no monitor, em tamanho pequeno (inferior, digamos, a 20px) é a fonte mais feia e menos legível que pode haver.

Achamos sempre

que não conseguimos respirar sem aquilo. Mas na verdade, a apneia pode ser o nosso maior conforto. O raciocínio fica completamente truncado sem oxigénio.

Blogless

[eu (E) e melhor amiga (A) na conversa]

A - Sabes, o Tiago agora tem um blog e escrevi lá umas coisas.
E - Escreveste? No blog dele?
A - Sim. Sobre futebol, tás a ver, eu nunca poderia escrever sobre a minha vida privada como tu fazes.
E - Mas tu escreveste assim um post mesmo?
A - Post? Ele tinha lá umas coisas escritas e depois eu escrevi lá numa parte...
E - Comentários?
A - Sim, se calhar era isso.

No fim de mais um dia de merda

recebo a mensagem: o Sebastião nasceu.
Hoje o mundo ficou um bocadinho melhor. Parabéns.

E por favor não confiem na minha também

Estou cansado da linguagem, não confio nela nem a ela nada do que me é mais verdadeiro

A verdade está no que fazemos. Dificilmente no que dizemos.

Closer

- What does it taste like?
- It tastes like you but sweeter!

33

Em não bastando ser segunda-feira, acordei um ano mais velha.
Muito bom.

Sou um exemplo do caraças para as crianças que vivem comigo

Aproveito o facto dele se levantar da mesa do pequeno-almoço a meio da refeição (para ir ao quarto espreitar os desenhos animados) e venho aqui ao pc espreitar uns blogs e tal.
Mas auto desculpo-me facilmente, o meu feedreader acabou de me mostrar que o meu blog-fetiche publicou três posts novos e isso para mim é tão irresistível como algum boneco estar a matar outro para o meu filho.

Contenção de despesas

Falam muito em crise, fome e mais não sei quê mas melhor do que a sopa dos pobres, só mesmo o Continente. É perfeitamente possível (e bem fácil) entrar lá à hora do jantar e sair com uma fatia de pizza, água com sabores, gelado, iogurte de soja, um capuccino e até mesmo um copo de whisky, tudo em amostras grátis. Isto à sexta-feira. Aposto como ao Sábado o menu é mais diversificado.

Novas Tecnologias

As histórias de terror agora começam com "Duas meninas estavam a falar no messenger, falaram durante meses e depois uma delas descobriu que a outra estava morta".

Eu assumo

(eu tenho a certeza, pronto) que muitas pessoas se fizessem ideia da forma como educo os meus filhos teriam muitas críticas a fazer.

Só se fosse idiota é que exporia aqui essa forma, seria o mesmo que desnudar-me e pedir para ser açoitada em praça pública.

A mim também me faz alguma confusão que pessoas que não se conhecem de lado nenhum se achem no direito de interferir com opiniões sobre a vida uns dos outros.

(eis a verdadeira razão pela qual não leio blogs que falam sobre criancinhas).

30º à sombra and counting

Bem sei que é anti-ecológico e mais não sei quê, mas existe uma invenção maravilhosa chamada Ar Condicionado que não permitiria estar a pingar suor mesmo estando sentada a uma secretária. Pode não ser fabuloso para o Ambiente mas faria algo pela produtividade.

foto Irving Penn (voltei ao PB, não resisto, as fotos são tão mais bonitas).

foto Tim Walker

(Dá para ver que abandonei o meu período a preto e branco e voltei à cor. Mas pode ser apenas uma coisa temporária)

Thank God for iPods

Ou então é pelos phones, sei lá.
Entre a voz do meu chefe e as discussões deles ao chegar a casa, tudo é mais suportável sem poder ouvir o que dizem.
Pena é ainda não terem inventado o equivalente para o cheiro, aqueles pés o dia inteiro enfiados nuns ténis de couro (porque são os únicos "Nike") dão para vomitar.

(o que é que o teu irmão está a fazer? Nada, só a mexer na mala da mãe. Quer o baton da mãe, é que ele é mesmo rabeta).

Tudo aponta

para que o Universo me esteja a encaminhar para a prevaricação. Ele que depois não me venha com o mau karma de volta, quando sigo apenas o único caminho que me resta.

Para variar um bocado (ainda não tinha posto em Video)

(tirei do Estado Civil, pois foi, não deve ser novidade para ninguém).

Dos primeiros

Farta que estou de ler depoimentos de drogados em recuperação, todos dizem aquilo que os agarrou psicologicamente à droga foi a sensação que tiveram da primeira vez que consumiram. Essa primeira vez em que sobem tão alto que podem passar o resto da vida a perseguir essa sensação, que nunca voltam a encontrar.
Vejo qualquer coisa de semelhante num primeiro beijo. Há nesse primeiro beijo (se correr bem) e, em especial nesse segundo imediatamente antes do primeiro beijo, nessa fracção de segundo em que conseguimos sentir o cheiro do outro, o calor do corpo do outro, a pele do outro, em que milhões de ferormonas se misturam, em que milhares iões passam de um para o outro, se cruzam, criando uma espécie de energia mágica que é por vezes visível. Às vezes acho que é desse momento que depende tudo o resto, que é esse momento que essas duas pessoas vão perseguir para sempre, mesmo sabendo perfeitamente que não voltam a consegui-lo.

Ou então, não é nada disso (afinal, o que percebo eu sobre o assunto?).

(os meus posts estão a virar redundantes e previsíveis até para mim).

Nós não achamos lamechas,

achamos parolo.

(ou, pelo menos, eu acho).

O problema

em ter um Amigo que compartilha connosco muitos modos de pensar é que decompõe as teorias que elaborada e rebuscadamente compomos de uma penada.
É raro, precioso e, por vezes, extremamente aborrecido.

French

Dos Morangos com Açúcar

- Vocês moram assim em roulottes, como os hippies?

- Sim, gostamos de passar todo o tempo possível perto da Natureza.

- Eu moro numa cidade, lá é horrível, as pessoas não se dão umas com as outras e o pior de tudo é que não dançam!

(eu não sei em que cidade é que a rapariga mora, se calhar é em Lisboa, onde as pessoas não falam com ninguém, não têm amigos e nem há sítios para dançar...)

[filho salva o momento enfiando o DVD do Nemo, não me permitindo entrar em estado vegetativo-cerebral por overdose de novelas com diálogos absurdos].

Ignorance is a blessing

A minha felicidade só estaria ao alcance de um nível de ignorância que não tenho.
Só no dia em que não me aperceber de metade das coisas que me rodeiam estarei apta a enfrentar as outras.

(aguardo a senilidade).

foto Helmut Newton

Eu que não acredito nestas coisas

De cada vez que vou à praia dou por mim a olhar para as palmas das mãos.
Um dia, na minha praia favorita, deixei que me lessem a palma. Segundo essa pessoa, na palma esquerda (destino) a linha da vida tem um corte aos 50 anos ("mas não se preocupe que os miúdos já vão estar crescidos", grande consolação). Na palma direita (o destino se eu não interferisse nele), a linha corre ininterruptamente até ao pulso.
Decompondo a teoria das quiromantes: se o destino é diferente consoante a nossa interferência, e é um facto que a palma muda diariamente, de que vale ler num dado momento?
Se o destino está traçado desde o momento em que nascemos (ou até antes, que os bebés in utero já têm linhas nas palmas), então porque raio são diferentes as palmas das mãos (sendo assim, escolho ler a da direita, sempre é mais favorável)?
Tudo isto é estúpido e baseado em crenças fantasmagóricas, mas leva-me a olhar para a palma esquerda demasiadas vezes.

Quase lá

Penso muitas vezes em que a felicidade estará mais perto de quem, sistematicamente, baixa as próprias expectativas.
Ou de quem tenha tido a sorte de nascer com elas já baixas.
Voltarei a pensar no assunto quando ultrapassar a mítica marca dos 50 (quilos).

Ganhei um fim de semana

grátis só para mim. Fui apanhada desprevenida, sem nada combinado. Para qualquer pessoa que viva sozinha imagino que seja normalíssimo, eu fico a nadar nas 24 horas que tenho só para mim como se estivesse numa piscina enorme de tempo sem fim à vista.

Lisboa

Domino a custo a minha impaciência

ou por outra, deixo que ela me domine sem qualquer custo.
Se fumasse agora fumaria dois ou três cigarros de seguida, é provável que me acalmasse ou, no mínimo, que o excesso de alcatrão e nicotina me envenenasse o sangue o suficiente para me deixar num estado adormecido. Já não fumo há 13 anos e ainda me lembro (tão bem).
Perco o sono não a vontade de dormir, de permanecer adormecida, ou pelo menos, dormente.
Não fumo, escrevo.
Não grito, choro.
Não corro, deito-me.
Tudo a minha volta me contraria, ao menos que me permitisse fumar, não me fizesse doer tanto os pulmões, não me deixasse tão enjoada.
Preciso de.

A vida tinha a obrigação de ser mais cinematográfica II

Vejo um episódio do "Will and Grace" em que a Grace passa o tempo inteiro a queixar-se de nenhum homem lhe despertar interesse desde o ex e de estar emocionalmente vazia. Claro que no fim do episódio entra no elevador onde se cruza com o Julian Mcmahon, para descobrir afinal não está nada vazia (pudera).
O vizinho com quem eu me cruzo no elevador tem os seus 60 anos, é careca no topo da cabeça, mas compensa este facto com uma farta cabeleira até aos ombros, que apanha num rabo-de-cavalo grisalho.
Há dias em que a vida parece só uma anedota sem piadinha nenhuma.

Controlo remoto

Não deixar os sapatos trocados, nem cruzar talheres, nem chegar ao pé de penas, não esmagar insectos, rezar a oração da noite, a da manhã, a do carro, ir à missa, usar uma cruz, não comer gelados nem bolos, não pôr o chapéu em cima da cama, escrever um post por dia, agradecer, não pisar as pedras pretas, não invejar, não dizer mal, apreciar, ter cuidado com o tom de voz, ter paciência com as crianças e os velhos, pedir desejos nas pestanas e nas fontes e nos ossos, não comer gorduras, não cair em tentação.
Como as crianças, detesto não ter controlo sobre o que acontece na minha vida.