A pergunta que se impõe é:

Se eu fosse tão politicamente correcta como os pais do Ruca, seriam os meus filhos tão politicamente correctos como o Ruca e a irmanzinha?

Momentos há

após anos de discussões, recriminações, desilusões, agressões, ilusões, reconciliações, exaustões, novas desilusões. Momentos há dizia eu, em que tudo finalmente explode ou implode (isso já depende de quem olha para a coisa) ou então é assim uma espécie de explosão/implosão combinadas, deitando detritos por todo o lado, causando inevitavelmente danos colaterais, malogradas que foram todas as tentativas de os evitar.
Não fica nada a não ser esse terreno, finalmente limpo, finalmente plano, a não ser umas poeirazinhas irritantes que (com paciência e tempo) havemos de varrer.

Sigamos para bingo, portanto.

Não sei se ando optimista

ou só com vontade de me enganar. Ainda não tirei o guarda sol (e hoje quase o abri para nos proteger da chuva) nem as mochilas da praia do porta bagagens e combinei mesmo praia para o fim de semana.

Hoje acordei assim

Mesmo mal dispostinha.

Post sem interesse

Cada vez oiço pior do ouvido furado. Mas não suficientemente mal para não ouvir os (muitos) gritos e brigas dos miúdos.

Neste nosso pequeno país

onde falta tanta coisa mas sobretudo auto-confiança, onde estamos habituados a venerar, copiar e adoptar tudo o que venha de fora, especialmente se vier dum desses países mais "civilizados". Aqui onde mimetizamos o vizinho, não suportamos a inveja que temos do carro dele, do número de filhos e do emprego. Aqui onde todos exemplos são bons (mesmo os maus) desde que venham do alto (à semelhança do irmão pequeno que imita o mais velho para ver se cresce mais depressa), as revistas cor de rosa têm fotos propositadamente desfocadas para fingir que foram tiradas com uma enorme objectiva de paparazzi. E sim, as pessoas aparecem porque querem.

28 meses

and counting. E eu ainda acho que um dia destes ele começa a dormir noites seguidas. Tudo estaria bem se eu depois não demorasse 1 hora ou mais para voltar a adormecer.

Esta noite

ou melhor, esta manhã, sonhei que morria. Uma morte abrupta, estúpida e sem sentido. Ainda assim, impressionante.

Impossibilidades

Dentro do Porto fazer o mesmo percurso para ir e voltar a algum lugar. Irra que esta gente já nasceu com o complicómetro incorporado.

Ainda a propósito

disto. Desgosto mesmo daqueles que tentam convencer a blogosfera da superioridade da(s) sua(s) criancinha(s). Pura perda de tempo, para mim os meus serão sempre os melhores do mundo (em tudo). E espero o mesmo dos outros pais.

A pessoa sabe, claro

já passou por isto uma série de vezes (não vou dizer quantas) e sabe que o Verão, assim como começa, acaba um dia (pausa para a lagrima cair).
Já no Algarve se despediu do mar com a saudade de quem não o vai sentir na pele durante mais uns nove meses (ai), já interiorizou que a temperatura desceu e não deve voltar a subir (chuif), já pensou em sacar a roupa de Inverno e tirou mantas para as camas (as mais leves, por enquanto).
Mas é quando eles, os homens das castanhas, começam a aparecer no meio de um misterioso fumo branco que a coisa se torna oficial: o Verão acabou.
Hoje vi dois.

Não há como ter um típano furado

por uma otite para descobrir um mundo novo de sons (horripilantes, estridentes, ecoantes).

Da série "Estou tramada, já não me bastava ela ser gira, ainda tem pinta"

Aos 7 anos corta os pés a uns collants de mousse fuschia para vestir como perneiras por baixo duma mini-saia cor-de-rosa.

Se já no aldeamento tinha grupo de fans que vinham gritar o nome dela para o nosso jardim nem quero imaginar no futuro, quando tiver idade para essas coisas.

Eu ex-babyblogger me confesso

Não gosto de babyblogs. Gosto de 2 ou 3 motherblogs e gosto muito, muito de um mother-babyblog, talvez até mais pela forma do que pelo conteúdo.
Adoro e admiro (e pronto, invejo mesmo) a escrita da Cat.

Da série "Ai quem me dera ter agora 7 anos"

Duas miúdas de 7 anos estão sideradas a olhar para a Floricoisa, a cena mostra uma imitação de discoteca onde adolescentes dão vazão ao excesso hormonal. Uma delas, a que se parece comigo:
-Mãe, aquilo é uma discoteca não é?
-É, mais ou menos. Porquê, vocês gostavam de ir a uma?
Respondem as duas, esgazeadas:
-SIIIIIIM!
Na cena seguinte a Floricoisa diz uma asneira ao assaltante que a maltrata. A mesma, a tal parecida comigo, de mão na boca de espanto:
-Mãe, ela disse filho da pê, u, tê, à!

Conclusões brilhantes

Em alguns bares o sítio mais divertido é a casa de banho das mulheres.
Facto este que deveria ser analisado cuidadosamente pelos proprietários e quiçá tentarem reproduzir o mesmo ambiente cá fora.

Conclusões brilhantes (inspiração casa-de-banho de um bar)

Nós mulheres nunca gostamos dos homens que são bons(inhos). E depois queixamo-nos muito.

11 de Setembro

Nunca mais entrei num transporte público sem pensar duas vezes.

Pontos baixos das férias

Le Club.

Pontos altos das férias

Kasablanca.

Pontos mais ou menos das férias

A baby-sitter contratada a peso de ouro deu conta do recado a tratar deles mas não conseguiu conquistar o mais novo. Absoluta falta de jeito para bebés.
Ainda assim foram 15 dias de verdadeiro descanso, de noites de sono sem interrupções, de dias inteiros de horários livres, de enormes passeios pela praia, cartadas, conversas. Férias de adulto, portanto

Das férias

É só sobre o que me apetece escrever.
Sobre os percebes a saberem a mar na esplanada, o cabelo sempre encaracolado por causa da humidade, a pele sempre salgada, os mergulhos no mar frio, o cheiro a algas, os banhos enormes nesse mar quase mediterraneo, as diferentes grossuras da areia nas praias, o tom moreno, as conchas com buracos para colares apanhadas no eixo Mª Luísa-Tomates-Rocha Baixinha, o caminho de 2 minutos de casa à praia só possível naquela Ilha, as conversas longas à beira-mar, o apoio das amigas (obrigado amigas, primas incluídas), as noites até de madrugada, a rede a baloiçar sob o céu nocturo e quente.
A (revi)ver se não me esqueço.

Cá em casa adoramos

Muito boa a história, as ilustrações. Os únicos desenhos animados que gosto não me importo de ver com eles.

Pontos altos das férias

Uma massagem de pedras quentes e frias é mesmo dos melhores presentes que se pode receber. Obrigada mãe.

Pontos altos das férias

Eu e o homem da minha vida deitados numa rede no jardim, depois do jantar. Brincamos aos piratas, baloiçamos e sossegamos a contar estrelas, quase a dormir os dois muito quietinhos (ele de chucha na boca).
Escapamos assim às novelas da TVI.

Do cromossoma Y

Este desgraçado, presente em todas as células do miúdo mais novo, tem sido responsabilizado por tudo e por nada.

Aos 2 anos regurgita comida e grita: "Mana, fixe, vomitei!"
É que é tão porcalhão que só pode ser do cromossoma.

Criamos um blog

e nesses primeiros tempos ele é um pouco como um bebé recém-nascido. Apetece vesti-lo com umas fontes especiais, criar-lhe um aspecto que nos agrade, escrever nele até rebentar. Não há é tempo para isso.
Licença de maternidade para blogs?

O início

Começo a medo, com receio de tocar nas teclas do computador. Devagar constato que os meus dedos ainda não se esqueceram das posições das teclas, ainda percorrem o teclado à mesma velocidade de antes.
Hesito em começar, em criar este blog, mesmo sabendo que vou precisar dele daqui a uns tempos (dias? meses? horas?). Foram 45 dias de férias, um mês e meio sem vir a casa e sem lhe sentir a falta. Não quero passar a porta, recomeçar a vida depois da praia, dos amigos, das saídas. Não quero.
É por isso também que não quero começar a escrever aqui (e escrevo), porque isso é assumir que tudo voltou ao mesmo. Tenho o corpo e a cabeça ainda em férias. Sinto o cheiro do mar e o toque da areia. Ainda estou na cidade onde estão as pessoas de que gosto (as muitas que não estão aqui), ainda não voltei realmente para a cidade que me vai manter cativa por largos meses (A contar os dias como os prisioneiros dos filmes, com pauzinhos riscados na parede, um pauzinho por dia até perfazer 9 meses).